A madrugada me cutuca

A madrugada me cutuca,
me faz ver quem sou.
Me foge o sono,
já não sonho,
o silêncio me transborda.
E não há você em nenhuma parte dele.

Mantra de um agosto tempestivo

Que da máquina de escrever saia uma rosa.
Que do barulho da mata sobressaia minh'alma.
Que da corrente sensível venha a força que abrandará a tempestade -
Porque está a tempestade.

Que da expansão urbana saia melodia,
(E que um meio-dia nosso valha por um dia inteiro)
Que meu pensamento -
Que teu pensamento -
se fundam.

Que da repetição tire proveito a mente irriquieta.
Que do mundo disperso saiam novas fotografias.
E que da grafia aflorem novas conexões. Invenções. Intenções.

Que seja como o impulso que faz correr atrás do pedalar humilde, que sente o peso do cesto de pães.
Que o coração fale alto assim sempre.
Que o escutemos -
Pois está o coração.

Está aqui, ali, em todo corpo e lugar.

E que dos ponteiros livres do relógio sem dono floreça a sintonia de que precisamos.

Amanheci tristezas

Amanheci tristezas.

Lembranças do ontem-à-noite acordaram-me desejando mal dia. Foram sonhos? Ou fatos? Náo há nada que esteja em retratos.

Respiro o que foi ontem e o agora. Sinto cheiros difusos e desencontrados. Teu cheiro misturado no meu, mais o cheiro de outrem. De outros. De outras. Da noite e das coisas. Dos olhos. O cheiro dos olhos, de ambos.

A ausência das palavras certas. A essência. Quero que meu ar te cerque, impregne teus ouvidos e narinas e se abrigue em teus pulmões para que aí me entendas. Para que aí eu seja um pouco mais você.

Não mais ser em um só. Ser em cada corpo e alma que valha à pena. Oferecer-se. Multiplicar-se. Ser como o céu em noite limpa, abrir-se para a imersão no infinito.

Retrato de um pescador

Uma vara longa a tocar o mar, nas mãos daquele que já vira muita escama na vida, que já as tinha na própria pele. Era noite, e fazia tempo e frio.

Seu ato em holofotes: para alguns passantes ligeiros e atentos sobre a ponte, fixava-se como em retrato. A ponte tão ligeira, e ele, abaixo dela, inerte – deixado ao seu próprio vagar.

A bicicleta encostada no outro canto da passagem lhe indicava o demarcado retorno. Paciente, ela também esperava o momento do desengano, da vibração da corda, do subir incessante e frenético, da presa cujas lembranças terminariam ali.

Era com pesar que a bicicleta a levaria para a casa; mais pesar sentia ela do que o próprio homem que arremataria a presa. Sua pele-escama amortecera o tato, já não interpretava o ato como cruel assassinato.

Enquanto isso, as águas se remexiam e as luzes da cidade noturna cegavam os transeuntes.

Fade in and out.

Fade in. Fade out.
A imagem não se fixa.
De um lado 
minha mente
prolixa.
Do outro
as palavras rasas,
providas de significados
cansados,
equivocados.